LEZÁRT TÉMA

Kedves Múzsák Könyvtára tagok! A napi játékon kiemelkedő alkotást írt, és kreditjutalomban részesül: Eszter Gyólay Karolina Erdei Péter. Gratulálok szeretettel! Folyamatosan elérhetőek a játékok, szeretettel várom gyönyörű alkotásaitokat. Üdvözlettel: Aurora Amelia Joplin a Múzsák Könyvtára alapítója

Az üres pad – Nagypapa és a pillanatok Réka leült a diófa alá Nagypapa mellé. A fa lombja még tartotta a meleget, a levelek lassan zizegtek, mintha nem akarnának tudomást venni az időről. – Nagypapa… – szólalt meg halkan. – Most még itt vagyunk. Együtt. Beszélgetünk. Mesélsz. Egy pillanatig hallgatott, aztán kibukott belőle a kérdés, amiről tudta, hogy egyszer úgyis megszületik. – Mi lesz velem, ha egyszer vége lesz? Nagypapa nem válaszolt azonnal. Nem azért, mert nem tudta a választ, hanem mert az ilyen kérdések nem szeretik a sietséget. A csend ilyenkor nem üres – dolgozik. Felállt, intett Rékának, és elindultak a park felé. Ott állt egy pad. Üres. Olyan pad volt, amelynek lécei régen melegedtek valaki hátától. Amely ismerte egy test súlyát, egy sóhaj ritmusát, egy hang mélységét. Ma mégis mozdulatlanul, hallgatagon várakozott. A fák árnyéka ráborult, mintha őrizni akarnák azt, ami már nincs ott. – Látod azt a padot? – kérdezte Nagypapa. Réka bólintott. – Van valami különösen fájdalmas és szelíd egy üres padban – folytatta az öreg. – Nem kiált, nem mutogat, nem követel. Mégis mindent tud. Leültek. Pontosan oda, ahol valaki más valaha ült. Talán beszélgetett. Talán nevetett. Talán csak nézte a világot, miközben valaki mellette egyszerűen csak létezett. – Az üres pad őrzi a beszélgetéseket – mondta Nagypapa. – A félbehagyott mondatokat. A ki nem mondott búcsúkat. És azt az érzést, amikor két ember egymás mellé ül… talán utoljára. Réka ujjai végigsimítottak a hideg fán. – Akkor az üres pad… olyan, mint a hiány? Nagypapa elmosolyodott. – A hiány teste. De a hiány nem üres. Csak máshogy telik meg. Felnézett a fa ágai közé. – Amikor én már nem leszek itt, lehet, hogy te is meglátsz majd egy padot. Vagy egy diófát. Vagy csak megérint egy emlék, és eszedbe jut egy mondat. Egy történet. Egy nevetés. Réka összeszorította a száját. – De te nem fogsz ott ülni… – Nem – értett egyet Nagypapa. – De amit ott hagyok benned, az igen. Az hűséges társként fog kísérni téged. Akkor is, amikor én már nem lehetek veled. A hangja most olyan volt, mintha nem csak neki beszélne, hanem mindenkinek, aki valaha félt ettől a kérdéstől. – Tudod, kicsim, az igazi vég nem az, amikor valaki feláll egy padról. Hanem amikor senki sem emlékszik rá, hogy ott ült. Amíg emlékszel, amíg hallod a hangomat a lelkében, amíg kimondaszegy mondatot, amit én mondtam neked, addig nincs üres pad. Csak csendes társaság. Réka lehunyta a szemét. – Akkor… nem maradok egyedül? Nagypapa megszorította a kezét. – Nem. Csak másképp leszünk együtt. A szél megmozdította a leveleket. A pad nem lett kevésbé üres. De már nem volt magányos. És Réka megértette: amikor egyszer majd csak egy pad marad, abban a fában, azon a helyen, ott ül majd minden kimondott szó, minden elmesélt történet, és minden perc, amikor valaki azt mondta neki: „Most még itt vagyunk. Együtt.”

#napijáték A mi padunk A mi szerelmi padunk, ahol a nap karja is átölelt, még vár magányosan ránk. Ősz volt utoljára ott veled, gesztenyék dobtak dallamot a földre, a nevetésünk zengett légtérben. Most fehér hó a takarója, egy fehér hideg lepel, üresen vár ránk elhagyatottan. Nem ülünk le többé oda veled, a fagyos szél a szívben hasad szét, egy el nem múló hiány hagyatéka ként.

Találkozások istennel Találkozások istennel (Beszélgetések halottaimmal II. rész.) Sokszor találkozom istennel. Ott ül a padon a volt szökőkút mellett, ami már nincs, nem létezik, szóval halott. Az elmúlt kedvesség finom p e r m e t - p i l l a n a t sírja. Kérdezem istent, hogy miért ül egy voltaképpen temetőben - minden elmúlik egyszer, még én is - válaszolja, m o s o l y o g. Láttam én már ilyen szelíd, megbocsátó mosolyt, a tüdőkorházban, ősz hajú asszonyt a folyosó végén, utolsó, utolsó előtti cigarettájával. Isten kissé lepattant ruhában, talán lyukas zokniban, talptalan cipőben ül, s ha adsz neki garast, köszönettel teszi el - szeretetre gyűjt. És mire összegyűl egy nagyobb összeg megdrágul a szeretet. Mindenkinek meg van a maga sziklája amit görgethet. Néha megkérdezi tőlem, hogy mi történt, miért meztelen a l e l k e m. Mosolygok - de hát minden nap meztelen a lelkem, csak ma nem volt erőm elrejteni - válaszolom, nevetünk, ezt a viccet soha nem unjuk meg. I s t e n e l ő t t a lélek mindig meztelen hiába öltöztetik bíborpalástba, húznak a fejére püspöki kalapot, rejtik el malasztos szavak mögé lélekragyáikat. Talán jobb is, hogy ezt csak isten látja. Ma nem ül ott a padon. Kapkodok, s z e r e t n é m t u d n i, h o g y é l, hogy csak tovább aludt, mint szokott, hogy hirtelen el kellett mennie Rómába, Moszkvába, hogy csak nyaral Isztrián, de holnap már megint itt lesz, mert h a n e m, k i v e l f o g o k a l e l k e m r ő l v i c c e l ő d n i? Kányádi Sándornak